六月的太陽(yáng)烤著土地，麥浪翻滾，像一片金色的海。他蹲在田埂上，粗糙的手指捻著一穗麥子，搓開(kāi)，吹去麥殼，將飽滿的麥粒丟進(jìn)嘴里慢慢嚼著。陽(yáng)光刺眼，他的皺紋里夾著汗和土，卻掩不住嘴角的笑意。  

這片地，他種了四十年。年輕時(shí)，他在這片地里揮汗如雨；后來(lái)，孩子去了城里，再?zèng)]回來(lái)種過(guò)地。他也不惱，只是每年夏天，依舊彎著腰，一株一株地守著這些麥子，仿佛它們才是他真正的孩子。

那天傍晚，風(fēng)里帶著燥熱，他像往常一樣坐在田邊抽煙。遠(yuǎn)處傳來(lái)汽車聲，孩子帶著孫子回來(lái)了。小孩兒蹦跳著跑進(jìn)麥田，小手摸著麥穗，仰頭問(wèn)：“爺爺，這是什么？”他笑了，蹲下身，掰開(kāi)一穗麥子給他看：“這是糧食，是命?！?nbsp;

暮色漸沉，麥田在晚風(fēng)里沙沙作響，像在低語(yǔ)。他彎腰抓起一把土，攥在手里，粗糙的觸感讓他想起小時(shí)候跟在父親身后播種的日子。

土地沉默，卻記得一切。它記得每一滴汗，每一粒種，也記得那些離開(kāi)又歸來(lái)的人。   

             （裕航合金 段兆峰）

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